A veces cuando pienso que todo está perdido
voy hacia alguna de las formas de la muerte.
Me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.

En la ternura del agua que corre,
me refugio en la llegada de unos trenes.
Sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde.

Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir.
No te pares, no te mates,
solo es una forma más de demorarse.

En las tardes tanquilas cuando extraño todo
piento que todo no es lo que perdí.
Una rosa de fe y aún a costa de perder
se pierde pero se gana.

La lucha es de igual a igual contra uno mismo
y eso es ganarla.
No te pares, no te mates,
solo es una forma más de demorarse.

Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud estaba adentro.
Se cree más en los milagros
a la hora del entierro.

Este hombre trabajó,
¿quién escribirá su historia?
La cal reseca, la viuda que sueña,
los amigos que siguen igual...

La gloria en zapatillas, el florero vacio.
¿Quién sabe si se puso a pensar
para que vivo?...
Vivo para no perder!!!

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