Greta sur ta Gretsch patinée, je t'imagine rosir à mes propos, éclaircir tes mèches et pâlir tes bas.

Sur cette peau parfois bleue, je me vois veinard de l'instant, te guérir de tes plaies.

Je me vois sortir, décalé à ton bras, de ton hôtel, palace blanc et mité, imitant toutes ces passes de toréadors hollywoodiens déjà morts.

Je les imagine à tes pieds, leurs liasses calquées sur leurs langues mauves.

Greta toi, sur ta Gretsch patinée, sur ton vieux club tu joues encore en désaccord.

Tu as envie d'y retourner et je finirai peut être par fuir en moi ce bruit blanc, mais je note ton accord, et je ne bouge, ne frémis, aucune émulsion ne doit passer.

Tu ne bouges toujours pas, cette odeur de talc, t'alcaline les vêtements et les artères, ces artères altérées de toute part par ces molécules, ces particules américaines, ces molécules qui te font et t'ont fait perdre la tête mais pas la mélodie Gretschienne.

Greta sur ta Gretsch patinée, toutes ces molécules américaines t'ont fait perdre la tête. J'éclaircis tes mèches, je touche à tes cheveux, je vois tes gestes, tes vêtements, ces molécules américaines qui t'ont fait perde la tête.

Greta sur ta Gretsch patinée, sur ton fauteuil, tu joues encore, tu joues encore en désaccord, je vois bien distinctement, les molécules, ces molécules américaines.

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