Me contaron los del mercado que arriba,
en el número 23, vive una mujer
con balcones rotos y jirones en la piel,
y los ojos color miel.

Y en los días de lluvia,
sale a pasear hasta el banco
que queda donde la estación de tren.
Y allí canta canciones
para quien quiera escuchar.

La nostalgia que trajo desde su hogar,
y la historia de una vieja manta
que se olvidó en aquel cajón del aparador.
Que ocupaba la pared
donde colgaban las fotos
que no pudo recoger cuando tuvo que salir,
aquel día que no paraba de llover.

Y en el banco que queda
donde la estación de tren,
ella canta canciones
para quien quiera escuchar.

Me contaron los del mercado
que han puesto flores en el balcón
por los hijos que ella perdió,
porque no tuvo tiempo
de quedarse haciendo el amor.
Alguien se lo llevó,
ni una triste rosa le dejó.

Y en el banco que queda
donde la estación de tren,
ella canta canciones
para quien quiera escuchar.

La nostalgia que trajo desde su hogar,
y la historia de una vieja manta
que se olvidó en aquel cajón del aparador,
aquel día que no paraba de llover,
aquel día que no paraba de llover.

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