Aquella bombacha que fue blanca,
Hoy se encuentra casi casi toda negra,
Pero es un trofeo de guerra,
De muchas incansables maratones.
Y no pienso devolver esos calzones,
Ni tirarlos porque nadie ya los usa,
Son el alma verdadera de esta musa,
Y el ritmo que late en mis canciones.

Están guardados en una cajonera,
Juntos a otros objetos fetiche,
Y le rindo culto al cocoliche,
Al linyerismo voyeur de la borrachera.
Junto recuerdos y mil hojas rotosas,
Todo manchado por viejas sensaciones,
De hermosas corridas y reuniones,
Donde prodría sucedernos cualquier cosa.

El negro Dante transitado en las cornisas,
O Valentín empernando en los balcones,
Y los secuaces de Huguito acovachados,
En un rincón atrás de los mirones,
El menduco siempre duro como un perro,
Y los mareados desmayados por doquier,
Las chicas agitando la caderas y calentando,
La croqueta de la gente hasta arder.

Es la flor de mis heridas,
Que se abre cualquier día y,
Me despierta por las noches,
Sudando y extrañándote.

Festejos infinitos sin motivo,
Quilombos espontaneos de semana,
Rebueltas furibundas en la cama,
Ingestas continuadas sin estilo.
Pero todo lo que tuvo que pasar, pasó,
De uno u otro modo ya a pasado,
Por eso es que los trastos van guardados,
Para que nunca nada, se me olvide.

Y en abierto homenaje a aquellos días,
A las noches desbordantes de locura,
Ervocando increíbles aventuras,
Cargo historias de múltiples quilates.
Galanes, divas y primates,
Psicópatas y locos de remate,
Todos mezclados en una misma pieza,
Servidos, como peces en bandeja.

A veces en las noches de mal sueño,
O en las tardes de domingo domingueras,
Hurgo en los placares encerrados,
Entre prendas y papeles olvidados,
Y descubro de p___to en mi guarida,
Tu sucia bombacha preferida,
La huelo muy profundo y cobra vida,
Tu fragancia femenina que es la flor de mis heridas.

Es la flor de mis heridas,
Que se abre cualquier día y,
Me despierta por las noches,
Sudando, y extrañándote.

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