Uno se cree
que los mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió el boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes
y nos hacen que
lloremos
cuando nadie
nos ve.

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