Autrefois, quand j'étais marmot,
J'avais la phobie des gros mots
Et si j'pensais « merde » tout bas,
Je ne le disais pas.
Mais, aujourd'hui que mon gagne-pain,
C'est d'parler comme un turlupin,
Je n'pense plus « merde », pardi,
Mais je le dis.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Afin d'amuser la gal'rie,
Je crache des gauloiseries
Des pleines bouches de mots crus,
Tout à fait incongrus
Mais, en m'retrouvant seul sous mon toit,
Dans ma psyché j'me montre au doigt
Et m'crie: « Va t'faire, homme incorrect,
Voir par les grecs.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Tous les sam'dis j'vais à confesse,
M'accuser d'avoir parlé d'fesses
Et j'promets ferme au marabout,
De les mettre tabou,
Mais, craignant, si je n'en parle plus,
D'finir à l'Armée du Salut
Je r'mets bientôt sur le tapis,
Les fesses impies.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Ma femme est, soit dit en passant,
D'un naturel concupiscent,
Qui l'incite à se coucher nue,
Sous le premier venu,
Mais, m'est-il permis, soyons sincères,
D'en parler au café-concert,
Sans dire qu'elle a, suraigu,
Le feu au cul.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

J'aurais sans doute du bonheur,
Et peut-être la Croix d'Honneur
A chanter avec décorum,
L'amour qui mène à Rome,
Mais, mon ange m'a dit : « Turlututu,
Chanter l'amour t'est défendu
S'il n'éclot pas sur le destin,
D'une putain.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Et quand j'entonne, guilleret,
A un patron de cabaret
Une adorable bucolique,
Il est mélancolique.
Et, me dit, la voix noyée de pleurs :
« S'il vous plaît de chanter les fleurs
Qu'elles poussent au moins rue Blondel,
Dans un bordel.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Chaque soir avant le dîner,
A mon balcon mettant le nez
Je contemple les bonnes gens,
Dans le soleil couchant
Mais, n'me d'mandez pas d'chanter ça, si,
Vous redoutez d'entendre ici
Que j'aime à voir, de mon balcon,
Passer les cons.
J'suis l'p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

Les bonnes âmes d'ici bas,
Comptent ferme qu'à mon trépas
Satan va venir embrocher,
Ce mort mal embouché,
Mais, mais veuille le grand manitou,
Pour qui le mot n'est rien du tout
Admettre en sa Jérusalem,
A l'heure blême.
Le p___ographe,
Du phonographe
Le polisson,
De la chanson.

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