Es el fín
de una comedia americana.
Un jardín, dos que se aman,
música para violín.
Luz de gas,
el cielo es tan azul pintado,
la ciudad un decorado:
vidrio, cartón y aserrín.
Ya se dirán, es ilusión,
es como el primer amor.
Hollywood está desierta,
tengo que volver al sol.

Quién querrá
tu corazón de marquesina,
tu vejez, estrella en ruinas,
rubia paseando en Rolls Royce.
Es el fín
del infinito en cinerama.
Es el fín
de este programa,
tiempo de meditación.
Ya se dirán, es ilusión,
es como el primer amor.
Hollywood está desierta,
tengo que volver al sol.

Adios, adios
París, New York.
Ves la tierra en que naciste, sos vos
tus peliculas no existen, adios.

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