A mitad de mayo se quedo
la casa vieja quieta en las hamacas,
se marchó de p___to, no volvió,
no dijo nada.

Con la ausencia, la luna gris,
con el lento frio de otra madrugada
se fue la danza blanca de tus pies
lluvia lejana.

Y un tiempo seco me queda, soledad,
tu perfume de tardes y cilampa,
un árbol ciego que vela en tu lugar
y el perro azul de la nostalgia.

Jaragual... Polvazales...
Calles que se van...
Gente que pasa.

Jaragual... Nubes bajas...
Y una niña que se esconde
entre sus alas.

Todo vuela y deja la estación
con su rumor ayer se fueron las chicharras
y en la ventana el viento se quebró
como una lágrima.

Solo queda el sueño de sol,
las hojas dibujando el rostro de tu tiempo,
sorococas en el aire de tu voz,
tu piel de invierno.

El Río Grande me queda, y el solar,
y un pasillo bordoneado en la guitarra,
la vida entera para reinventar
Angel de luz, tus manos palidas.

Jaragual... Polvazales...
Calles que se van...
Gente que pasa.

Jaragual... Nubes bajas...
Y la luna que se oculta
en mi guitarra.

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