El bulín de la Calle Ayacucho,
que en mis tiempos de rana alquilaba;
el bulín que la barra buscaba,
pa'caer por la noche a timbear.

El bulín donde tantos muchachos,
en su racha de vida fulera,
encontraron marroco y catrera,
rechiflado, parece llorar.

El primus no me fallaba,
con su carga de aguardiente,
y habiendo agua caliente,
el mate era allí señor.

No faltaba la guitarra
bien encordada y l___rosa,
ni el bacán de voz gangosa
con berretín de cantor.

Cotorrito mistongo tirado
en el fondo de aquel conventillo
sin alfombras, sin lujo y sin brillo,
¡cuántos días felices pasé!;
al calor del querer de una piba
que fue mía, mimosa y sincera,
y una noche de invierno fulera
hasta el cielo, en un vuelo se fue.

Cada cosa era un recuerdo
que la vida me amargaba,
por eso me la pasaba
cabrero, rante y tristón;
los muchachos se cortaron
al verme tan afligido,
y yo no me quedé en el nido
empollando mi aflicción.

El bulín de la Calle Ayacucho
ha quedado mistongo y fulero;
ya no se oye al cantor milonguero
engrupir su musa entonar.
Y en el primus no bulle la pava
que a la barra contenta reunía,
y el bacán de la rante alegría
está seco de tanto llorar.

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