Sentado en el quicio de puerta,
el pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano,
una vara nerviosa de avellano.

Que recuerda su frente limpia y clara,
quizá la primavera desojada,
el olor de la pólvora mojada,
o el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador,
allá en la mina;
y arrancando negro carbón
quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera,
aesperar el tibio sol de madrugada,
la mirada clavada en la montaña,
es su amiga más fiel nunca le engaña.

Temblorosa la mano va al bolsillo,
rebuscando el tabaco y su librito
y alfinal como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador,
allá en la mina;
y arrancando negro carbón
quemó su vida.

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