Macht hoch die Tür, das Tor macht weit,
es kommt die Braut voll Herrlichkeit,
sie hat gehurt, sie hat geklaut,
streut Blumen für des Henkers Braut.

Kein Myrtenkranz im schwarzen Haar,
kein Schleier und kein Traualtar,
kein Priester für das Ritual,
der Bräutigam verfemt und kahl.

Er nennt sie leis, sein kleines Weib,
und mustert ihren dürren Leib,
die Gästeschar im Lumpenkleid,
drängt sich um sie und lacht und schreit.

Macht hoch die Tür, das Tor macht weit,
es kommt die Braut voll Herrlichkeit,
sie hat gehurt sie hat geklaut,
streut Blumen für des Henkers Braut.

Einst war sie schuldlos wie ein Reh,
und ihre Haut, wie junger Schnee,
doch in dem Weizenfeld am Haus,
da trieb man ihr die Unschuld aus.

Sie hat in einer dunklen Nacht,
ihr kleines Kindlein umgebracht,
das ungeboren in ihr schlief,
das sich nicht wehrte und nicht rief.

Macht hoch die Tür, ...

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