"Si te sirve fue al revés:
él me dejó.
Se cansó, se piró, se fue.
Perdon -dijo un día- y se las tomó.
Después yo me inventé lo del pintor,
para olvidar."

Me miraba y la abracé. No pude hablar.
Y yo que no quería escuchar más
y ella repetía: "me lo inventé.
Le puse un lindo nombre:
Ivan Desseau. L'artiste franÇais"

"Descansá, mamá"
y me fui, a caminar.
Y a deshojar su historia infiel:
"...lo dejé todo un día por un amor,
que se enfermó en París y no volvió
a escribirme"

Daría mi alma por mentir: "nunca escuché",
y por fingirme algo de paz,
algo de un padre,
y ver llegar las cartas imposibles
de un amor que no sea el mío.

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