A los veintisiete días de mayo del año setenta
Un hombre se sube sobre sus derrotas,
Pide la palabra momentos antes de volverse loco
No es un hombre, es un malabarista de una generación

No es un hombre, es quizás un objeto de la diversión,
Un juguete común de la historia
Con un monograma que dice bufón
Ese hombre soy yo Ese hombre soy yo

Pero debo decir Que me tocó nacer en el pasado
y que no volveré Es por eso que un día me vi en el presente,
Con un pie allá, donde vive la muerte,
Y otro pie suspendido en el aire, buscando un lugar,

Reclamando tierra de futuro para descansar
Así estamos yo y mis hermanos,
Con un precipicio en el equilibrio
Y con ojos de vidrio Y con ojos de vidrio

Ahora quiero hablar de poetas,
De poetas muertos y poetas vivos,
De tantos muchachos hijos de esta fiesta
Y de la tortura de ser ellos mismos,

Porque hay que decir que hay quien muere sobre su papel,
Que vivirle a la vida su talla tiene que doler
Nuestra vida es tan alta, tan alta
Que para tocarla casi hay que morir,
Para luego vivir Para luego vivir

Yo no reniego de lo que me toca,
Yo no me arrepiento pues no tengo culpa,
Pero hubiera querido poderme jugar
Toda la muerte allá, en el pasado,
O toda la vida en el porvenir que no puedo alcanzar

Y con esto no quiero decir que me pongo a llorar
Sé que hay que seguir navegando,
Sigan exigiéndome cada vez más
hasta poder seguir o reventar

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