Jeder Spießer träumt seinen kleinen Traum, d___es Auto, eigenes Haus. Irgendwann ist dann kein Geld mehr da und der kleine Traum ist aus. Da stehen sie da und jammern rum, legen sich vielleicht noch eigenhändig um.

Ich brauch nicht ihren ganzen Scheiß, ich fühl mich wohl so hier. Brauch bloß ne Hose für meinen Arsch und bischen Geld für kaltes Bier.

Tausend Leute wollen mir irgendwas erzählen, blödes Gelaber ohne Gleichen. Jesus konnte angeblich übers Wasser gehen. scheiß drauf, ich geh über Leichen. Ich weiß nicht wie lange ich das hier noch aushalten werde, als hungriger Wolf in dieser satten Hammelherde.

Ich brauch nicht ihren ganzen Scheiß, ich fühl mich wohl so hier. Brauch bloß ne Hose für meinen Arsch und bischen Geld für kaltes Bier.

Ich brauch nicht ihren ganzen Scheiß, ich fühl mich wohl so hier. Brauch bloß ne Hose für meinen Arsch und bischen Geld für kaltes Bier.

Und ne Süße Kleine, die mit mir lacht. Genau wie ich sich keine Platte macht. Und treue Freunde die immer zu mir stehen, gemeinsam siegen oder glorreich untergehen. In Walhalla sehen wir uns dann wieder und Wotan lacht, über meine blöden Lieder.

Ich brauch nicht ihren ganzen Scheiß, ich fühl mich wohl so hier. Brauch bloß ne Hose für meinen Arsch und bischen Geld für kaltes Bier. Ich brauch nicht ihren ganzen Scheiß, ich fühl mich wohl so hier. Brauch bloß ne Hose für meinen kleinen Arsch und jede Menge Geld für's kalte Bier. Jede Menge Geld für's kalte Bier, jede Menge Geld für's kalte Bier. Jede Menge Geld für's kalte Bier, jede Menge Geld für's kalte Bier.

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